Poesia

A poesia é incomunicável
Não é voz dita à passagem
Espreita, espia,
Porque a poesia
Não é nada do que pensas ou dirias

Nem vida a ruminar
Dia após dia
Néctar escarlate
A morder-te sonhos
A unir rios sedentos
Mãos que acariciam
Corpos já ofegantes, dormentes
Desgastados e corroídos
À custa do tempo,
Mas que tempo?

Nem aurora, nem segredo,
Nem medo, nem desejo,
Ou ventre a contrair
E expelir vida e morte

Nem silêncio, nem moinho,
Nem sono, nem música,
Azáfama ou prazer
Nem erro, nem vício

Carne crua que sangra
E goteja cristalina
Tácita, impermeável,
Indelével, à vácuo

Bebericando rumores
Tecendo veredas
E caracóis subterrâneos
Da mente,
Que mente?

Para-peito de vitral
Abismo de cetim
Cartomante episcopal
Perfume de jasmim

Espreita, espia,
Porque a poesia
Não é sopro
Nem escada
Nem o fogo que te alumia

Botão de rosa a revelar-se
Negrume, sombra, desatino,
Buraco negro, epicentro.
Sentimento ou sabedoria

Amálgama embrionária é a poesia
A enfeitiçar homens
E decepar-lhes a razão
Como criança no colo

Oráculo a revelar-te mundos
E dimensões
À revelia de tua vontade,
Tua realidade
Mas que realidade?

É pulso que voa
Como nuvem
E brota como planta
Cai como água
Escorre e se vai

É júbilo, desapego,
Mistério, minério bruto,
Que vem não se sabe de onde
Nem por que, nem por quem

Umbigo invisível
Indivisível da fonte
Que move montanhas
E serpenteia entre lágrimas e gozos

Entre movimento e repouso
Sempre aquém,
Sempre além
Ao entendimento humano

Eduardo Campos Mendonça